Quando eu tinha dezessete anos, voltei para casa — e encontrei o silêncio. Nenhum móvel, nenhuma voz, apenas um bilhete colado na mesa: “Te la caverai. / Te arranjarás sozinha”

😨😵 Quando eu tinha dezessete anos, voltei para casa — e encontrei o silêncio. Nenhum móvel, nenhuma voz, apenas um bilhete colado na mesa: “Te la caverai. / Te arranjarás sozinha”.

Sem assinatura. Sem explicações.

Fiquei ali por muito tempo, como se esperasse que alguém entrasse e dissesse que era tudo um engano. Depois disquei números conhecidos — em resposta, apenas o sinal de chamada. Fui até a casa da minha tia — ela não abriu a porta. E então entendi: não era um engano. Eles tinham ido embora.

A primeira noite passei numa casa vazia — no chão frio, com o vento assobiando do lado de fora da janela. A segunda — já com a clara consciência de que ninguém voltaria.

Depois de uma semana, juntei as poucas coisas que restavam e parti para um lugar onde ninguém se importa com o destino dos outros. Trabalhei, estudei, simplesmente vivi. Sem planos, sem expectativas. Apenas seguindo em frente.

😵😧 Passaram-se doze anos. E um dia, na tela do celular, apareceu uma mensagem que fez meu mundo girar.

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A mensagem me pegou de surpresa. Doze anos — sem uma chamada, sem uma palavra. E agora — “Minha filha… podemos conversar?”

Fiquei muito tempo olhando para a tela, sem saber o que sentir. Raiva? Dor? Ou apenas cansaço? Não respondi imediatamente. Dois dias depois, o telefone tocou.

— Sentimos sua falta — disse minha mãe, baixinho. — Erramos.

Erraram. Como se abandonar uma filha fosse apenas uma decisão infeliz, e não uma lâmina nas costas. Ela falava de dívidas, mudanças, dificuldades… mas eu já quase não ouvia.

Então veio a frase principal:
— Seu pai está doente. Ele quer ver você.

Aceitei ir. Não por eles — mas por mim. Eu precisava fechar aquele capítulo, para finalmente parar de relê-lo nos sonhos.

Quando os vi no aeroporto, meu coração não tremeu. Estavam menores, mais silenciosos, mais velhos. Minha mãe chorava, meu pai tentou me abraçar. Deixei que fizesse isso, mas era como tocar em estranhos.

Durante o jantar, ele disse:
— Achávamos que você fosse forte.

Olhei diretamente nos olhos dele e respondi:
— Vocês não estavam errados. A vida me tornou forte, mas em troca tirou de mim os pais. Desde o dia em que vi aquelas paredes vazias, eu nunca mais os tive.